Once años ya. Once años. Me van a perdonar si, en esta ocasión, dejo la objetividad a un lado y hablo desde estas líneas no como periodista, sino como persona. Como una joven de 17 años que, aquel fatídico 11 de marzo de 2004, vivió uno de los días más traumáticos de su vida. Desde aquí, mi pequeño homenaje a esas 192 personas –padres, hermanos, hijos, amigos- que, sin quererlo, fueron protagonistas del atentado terrorista más sangriento que ha vivido nuestro país y del que Vallecas, también sin quererlo, fue testigo directo de la tragedia.
Era jueves y el primer gran estruendo sonó a eso de las 07.40 horas. Lo recuerdo no como si fuera ayer, sino como ahora mismo, en estos momentos. Vivía (y vivo) apenas a unas calles de la estación de El Pozo y, justo en el segundo de la detonación, me encontraba haciendo lo que se supone que una persona normal hace por la mañana antes de ir a trabajar o como yo, en 2004, ir al colegio: hacer la cama. Cuando atusaba la almohada, mi casa, mi cuerpo y mi cabeza dieron un vuelco. Todos en casa nos alarmamos y pensamos en lo peor, pero, en esos momentos, haces como que aquello que has pensado no puede ser. Que lo que has sentido como una bomba sería cualquier otra cosa. Y con ésa, me fui al cole, con la preocupación en el rostro de mi padre, pero dejándome ir.
Poco después, tan solo unos segundos antes de entrar a mi centro, otra vez. Bum. Y nuestras rodillas temblaron. Ya no podía ser casualidad. Pero lo hice otra vez, cerré los ojos y pensé “vaya mañanita”. Parece mentira lo fuerte que puede llegar a ser el cerebro humano, que aun sabiendo y siendo consciente de lo que vives, puedes conseguir engañarlo. Pero, igual que lo engañas, vuelve en sí. Las puertas de mi colegio se cerraron y entonces reaccioné. Fueron minutos de locura en lo que aquello que habías intentado obviar, te llega de golpe. Todo el mundo estaba como loco, comentando lo que había pasado. Era un colegio donde muchos de nuestros familiares se encontraban en esos trenes. Y uno de esos familiares era el mío.
Jamás olvidaré esa primera hora de la mañana, en estado de shock y hundida en el más absoluto de los caos mentales. Jamás olvidaré cuando conseguí hablar con mi madre, la cual me confirmó aquello que no quería escuchar. “Alba, solo sabemos que iba en el tren, pero nada más.” Y jamás olvidaré cómo mi profesora de inglés no paró de llamar a mi casa durante lo que me pareció una eternidad hasta conseguir más información. “Alba, ven, quiero hablar contigo.” En esos momentos, cuando ya han pasado un par de horas y sabes que sí, que ha sido un atentado y que han explotado no sé cuántas bombas, lo último que quieres escuchar es un “Alba, quiero hablar contigo”. Sin embargo, y cuando pensaba que mi mundo se desmoronaba, mi profesora me dijo lo que había querido oír desde el principio: “Está viva”.
Han pasado 10 años desde entonces y no puedo más que sentirme aliviada y feliz de ser parte de una de esas familias en las que la tragedia solo tocó de soslayo. Y, en contraposición, también me siento egoísta, muy egoísta de pensar así. ¿Por qué ellos y no nosotros? Te planteas que es el destino, que la vida no quiso llevársela, pero bien cierto es que podría haber sido así.
Yo tuve esa inmensa suerte, 192 familias no. Desde aquí, y gracias a la voz que me permite ser periodista y trabajar en un medio de comunicación, os doy la mayor de mis fuerzas tras estos 10 años y espero que, como yo, os emocionen estas humildes palabras que ha escrito una persona que, cuando tenía 17 años, cambió su mentalidad y su perspectiva de la vida.
Muy bonito que hayas compartido con los lectores algo tan personal. Te felicito.
Emocionada, solo puedo decir eso.